The blood jet is poetry. There is no stopping it.

Eu tinha medo de gostar das suas palavras. Tinha medo por causa do seu fim. Afinal, você escrevia poesia confessional. Você tentava escrever aquele monstro para fora do seu peito, dos seus ossos, da sua carne. Você tentava escrever o frio para fora da sua casa, para longe dos seus filhos e marido. Eu tinha medo sentir a sua poesia e acabar com o estomago cheio de remédios e a cabeça dentro de um forno. Porém, hoje eu temo um outro monstro. O silêncio, um tipo diferente de silêncio. Temo que as palavras me faltem e eu não consiga escrever tudo que tenho aqui dentro. E é muito. Você deve saber, seja lá onde esteja. Você tinha muito dentro de si. Demais.