Chuva
O céu é cinza. Mais parece que a minha vida vazou de mim por um dos muitos buracos e manchou o céu. Agora, o céu é cinza. O cinza se transforma em chuva. Minha vida chove em mim, tentando voltar aqui pra dentro, mas eu não quero deixar. O gosto é ruim. Digo, a chuva. Ou talvez seja a vida. Não sei, mas tem um gosto muito ruim.
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